Larysa zamieniła wnuki na starego psa, a potem w milczeniu chowała swoją winę
— Danuta, zabierz swojego chłopca! On doprowadza do szału mojego biednego Bronka! — warknęła zirytowana Larysa, wskazując na potarganego psa leżącego w fotelu. — Mówiłam jasno: zabierz tego urwisa natychmiast!
Danuta, blednąc, odprowadziła małego Bartka na bok i szepnęła cicho: — Przepraszam, kotku.
Z sypialni wyszedł Bartosz, przecierając zmęczone skronie:
— Co się znowu dzieje? Krzykami nie dajecie mi pracować!
— Ach, przeszkadzamy mu w pracy! — zaśmiała się gorzko matka. — A mój Bronek, niech ci będzie wiadomo, odchodzi powoli, a wy tu z waszym wrzeszczeniem i pieluchami! Koniec! Wynoście się! Nie zamierzacie chyba wisieć u mnie na karku całe życie?
— Mamo, po co tak? Przecież nie korzystamy z ciebie! Kupujemy jedzenie, Danusia sprząta…
— Mam to gdzieś! Ja swoje już przeżyłam, a wy sobie życie urządzajcie sami! Pakujcie się. Macie trzy dni!
Bartosz wściekle spojrzał na starego psa i w milczeniu wyszedł do pokoju. Danuta podeszła do łóżeczka, gdzie spały jej półroczne bliźniaczki, usiadła obok i nie powstrzymała łez.
— Wyjedziemy dziś — powiedział mąż, obejmując ją za ramiona.
— Ale dokąd, Bartku? Nie mamy ani pieniędzy, ani mieszkania…
— Marcin zostawił mi klucze, wyjechał w delegację. Przezimujemy tam, a ja znajdę pracę dorywczą. Damy radę, Danusiu, obiecuję.
Skinęła tylko głową i zaczęła pakować rzeczy. Na pożegnanie Larysa choćby nie wyszła — tylko krzyknęła z kuchni:
— Więc się wyprowadzacie? No to szczęśliwej drogi!
Ale los przygotował dla nich zupełnie inną ścieżkę. W taksówce, która wiozła ich do przyjaciela, na pełnej prędkości uderzył samochód. Bartosz i dzieci zginęli na miejscu. Danuta przeżyła, ale trafiła do szpitala w ciężkim stanie.
Leżała w śpiączce prawie dwa miesiące. Aż pewnego ponurego, wilgotnego dnia jej powieki drgnęły, oczy się otworzyły. Pierwszą osobą, którą zobaczyła, była Larysa.
— Danusiu, słoneczko moje! Boże, obudziłaś się… — przyciskała usta do jej dłoni.
— A… kim pani jest? — wyszeptała ledwo słyszalnie Danuta.
— Mama… — skłamała teściowa, ledwo powstrzymując drżenie.
Larysa ukryła prawdę o tragedii. Powiedziała lekarzowi, iż Danuta straciła pamięć, i poprosiła, by nic jej nie mówił. „Nie teraz” — zdecydowała. Rzeczy Bartosza i dzieci wyrzuciła, zdjęcia schowała w pudełku na szafie. Chciała cofnąć czas. Cokolwiek naprawić.
Danutę wypisano. W domu powoli wracała do zdrowia. Jedyną osobą, przy której czuła się bezpiecznie, był masażysta Krzysiek. Z nim było jej spokojnie, tylko dla niego uśmiechała się szczerze. A Larysa… nie ufała jej, wyczuwała coś obcego, chłodnego w jej dotyku.
Pewnego dnia Larysa, chcąc wytrzeć kurz, stanęła na starym krześle. Noga się poślizgnęła, krzesło się złamało, a kobieta uszkodziła nogę. Danuta zawiozła ją na ostry dyżur, ale w domu zostały dokumenty.
Wróciła po nie i nagle zauważyła na szafie zakurzone pudełko. Otworzyła je. W środku — zdjęcia. Ona, Bartosz, bliźniaczki… I wszystko wróciło. Ból przeszył jej głowę jak igła. Danuta krzyknęła.
Wpadła na izbę przyjęć, ściskając zdjęcia.
— Proszę mi powiedzieć prawdę… Gdzie moje dzieci? Gdzie Bartosz?!
Larysa rozpłakała się. Po raz pierwszy naprawdę. Łzy wyznań, winy, żalu. I milczenie — jak nóż w serce. Danuta zemdlała na progu.
Ocknąwszy się, wybiegła ze szpitala. Biegła przez ulice pod deszczem, na oślep. Dotarła do mostu. Patrzyła na rzekę jak na wyjście. „Skoczę — będzie lżej. Cisza. Zapomnienie…”
I nagle — czyjeś ręce. Mocne, pewne. To był Krzysiek.
— Danuta… Nie pozwolę ci spaść. Płacz. Tylko nie milcz, nie umieraj, nie ukrywaj się. Jestem przy tobie.
Wtuliła twarz w jego klatkę piersiową i szlochała jak nigdy. A on milczał i gładził jej włosy.
Czekało ich jeszcze wiele — przebaczenie, odbudowa, nauka życia na nowo. Ale w tamtej chwili, wśród zimnego wiatru i szarego nieba, zaczęła się nowa strona. Bez dawnego szczęścia, ale z nadzieją na światło przed sobą.
